A menina era muito curiosa.
Nem todos sabiam como era curiosa.
Muitas vezes indagava em tom de prosa
Suas dúvidas, de sua alma generosa.

A menina já nasceu poeta.
Antes de sua primeira poesia vir ao mundo,
Já habitava em seu ser.
A menina sempre insatisfeita é.
Nada é bom, nada agrada como quer.
Se a notam, se omite a esconder
Os melindres de seu mundo, de seu ser.

Serena e meiga outrora bravejando está,
Esta menina moça eternamente a duelar.

Vive em frangalhos, lastima a situação
Que se encontra a menina e o seu violão
Na entoada de uma cantiga de amor
Se revela musicando sua dor.